Eu me vejo na mesma sorte de sempre

Na sórdida ventura encardida do destino

Fonte de semblantes pintados, sobrancelhas

arqueadas, queixos, riscos e pensamentos.

Inúteis são os santos e os mitos, quase o esmo

da fortuna. Ainda longe do diálogo, recordo

a mudez de um passado; os sonhos vertendo

nas tardes imersas em mornos cheiros ácidos.

Corto o ventre

como em um campo

se corta o orvalho

Sou falho como uma colher sem corte nem brilho

sucos que escorrem pelo ralo e vão dar nos cimentos

espessos das calçadas, sob o asfalto, sem respeito aos faróis,

aos semáforos. Saboreando as virtudes das barracas nos

cantos das ruas, nas avenidas feridas de artérias azuladas,

sobre os viadutos suspensos em trapézios futuros

sem medo e sem rede de proteção que nos resguarde da queda.

Ave Maria, cheia de graça...

minhas crenças escorrem em meras palavras secas.

Não rezo nem que me paguem

faço a vez de um enganador. Ave...

nada mais que voe tão alto.

Vou apagar da areia os resquícios

que deixaram as mãos frágeis de um idiota

os desenhos débeis das loucuras em rabiscos

as máquinas que ainda fervem e produzem

dúzias por segundo de névoas escuras, de

esperanças carnais, de vultos imaginários e reclusos.

Um dia eu tive um quarto que nem era meu

me deitei solitariamente num beliche de madeira

e esqueci que era uma segunda-feira à noite

Os rostos me olhavam e me julgavam

julgavam o fim da tarde e quanto duraria este estado

de coisas. Pousavam as mãos sobre meus olhos

pesados e cultivavam em mim uma passagem,

de tempo, de espaço, de som e luz. Minha mãe

escurecia o meu sono.

Podia comer todo o macarrão

e me deitar sem culpa. Era uma ilusão, um corredor

Ninguém feriria a rua,

o portão,

o cachorro

e o seu latido.